DEPOIS QUE TUDO PASSA, O QUE FICA?

Nosso corpo é finito, nasce da combinação de moléculas e termina com  a desagregação das mesmas moléculas. Antes de ser gerado nós não existíamos, depois de gerado, crescemos, ficamos adultos, envelhecemos e depois morremos, desmanchando toda aquela combinação extremamente complexa de átomos  e tudo o que sobre são moléculas primárias. Nossa pessoa deixa, então de existir, sobrando apenas alguns agregados de cal por mais algum tempo. Antes não existíamos, depois não existiremos mais. O que fica?

Ficam nossas obras. Podem perdurar as conseqüências de nossos atos e as marcas de nossa ação. Quando Leonardo da Vinci montou a tela no fundo do ateliê e começou a esboçar os traços que iam terminar numa das mais famosas pinturas de todos os tempos, pensava no futuro, na imortalidade daquela obra? Pintou ele a Mona Lisa com a intenção de tornar sua pintura uma arte para durar a eternidade?

Da mesma forma podemos imaginar Platão, depois de presenciar seu mestre beber o veneno de  sua sentença, sofrer a angustia de vê-lo apagar lentamente com apenas alguns gemidos, mas, ao mesmo tempo, desejando que todos os que estavam a sua volta continuassem a levar suas vidas da melhor maneira possível. Platão deve ter saído dalí  com a idéia de contar a história de seu mestre e, com isso, imortalizar tanto os atos de Sócrates quanto as suas próprias idéias e crenças. Quando decidiu escrever “A defesa de Sócrates” estaria imaginando que, com isso, deixaria para a posteridade uma obra imortal?

DUAS FORMAS DE EXPROPRIAÇÃO

Quais são as duas formas de tirar uma parte da renda de quem trabalha honestamente?

A primeira é através do assalto a mão armada. A segunda é através do Estado, por meio da cobrança de impostos. A diferença entre um e outro é que o assaltante não dá justificativa pelo que faz. Já o Estado diz que está tirando parte dos seus rendimentos para cuidar da sua saúde, da sua segurança e da sua educação. Se você reclama que não consegue tratar de sua doença com os impostos que paga, nem tem segurança, muito menos escola decente para colocar seus filhos, o agente do estado vai dizer que isso é problema do Estado e sua obrigação é de pagar corretamente os impostos e não ficar reclamando.

Se você for assaltado e disser ao bandido que não vai passar a carteira, leva um tiro e morre. Se você não pagar os impostos, fica sem suas propriedades e ainda vai preso. O bandido que o matar receberá proteção dos milhares de movimento pelos direitos humanos e, com um pouquinho de sorte, terá 95% de chance de jamais ser preso. Já, com o sistema informatizado do Estado, sua chance de não ser pego, processado e preso, é praticamente zero.

O PT E O PRI MEXICANO

Abel Aquino

Neste ano tivemos dois eventos que pararam todo o país: a copa do mundo e as eleições.Os dois momentos foram recheados de apelos ao patriotismo. Eu torci pela Seleção Brasileira sentindo impotente e, ao mesmo tempo, desempenhando o papel de otário. Na verdade, está cada vez mais difícil ser patriota nesse país. Aliás, ser  patriota sempre me pareceu uma postura idiota. Ter orgulho do lugar onde nasceu é como acreditar que se tivesse nascido na China não seria a mesma coisa. É uma crença estúpida. De qualquer forma, eu tinha razão nas minhas angustias, pois não foi fácil ver a goleada da Alemanha em cima da gloriosa seleção canarinho. Ser torcedor é como ter vontade de pegar um objeto e estar com as mãos amarradas nas costas;  você nunca pode fazer nada, a não ser gritar de alegria quando a seleção ganha ou chorar de tristeza quando perde. Isso é muita impotência para um ser humano só.

Agora falando da eleição, tive o mesmo sentimento de estar com as mãos amarradas por não  conseguir dar uma pitada sequer nos rumos da política. A Dilma e o Aécio, os dois finalistas, sendo ambos de esquerda, deixaram-nos a opção entre uma esquerda” lobo vestida com pelo de cordeiro” e uma esquerda, digamos, “civilizada”. Uma anêmica opção e deprimente, para piorar. Na verdade, senti que precisava escolher, não na idéia do mal menor, mas na de que com o Aécio era uma importante tentativa de tirar os lobos famintos que há doze anos corroem as instituições brasileiras. O desejo de ver uma nação mais livre do peso morto do Estado ficaria para o incerto futuro. O resultado foi muito curioso, dividiu o país entre os que não precisam de favores políticos e os que sem o bondoso Estado passam fome. Como a pobreza é útil!

Acredito que o PT tem a faca e o queijo na mão e pode ficar algumas boas décadas no poder. Imagino que  arriscas se transformar numa espécie de PRI mexicano, mantendo o poder e o país por varias décadas no atraso e na servidão. Nas próximas eleições, basta acusar o adversário de que tem a intenção de acabar com a Bolsa-Familia e, imediatamente, garantirá uns quarenta milhões de votos rumo a um novo mandato. O PT institucionalizou a compra de voto e em escala monumental, como nunca neste país.....

 Agora saia dessa, oposição!

COMO! A PETROBRÁS É NOSSA? QUERO MINHA PARTE

Abel Aquino

Hoje, dialogando com um eleitor da Dilma ouvi, em alguns minutos, todos aqueles chavões da esquerda brasileira. Disse ele que a Petrobrás é do povo, é patrimônio da nação, que acredita que a Dilma não sabia de nada e que vai recuperar a empresa. Disse que só o PT preocupou com os pobres e que o PSDB é partido da elite. Para espantá-lo um pouco eu afirmei que admirava saber que ele se sentia dono da Petrobrás porque eu era incapaz de ver minha parte naquela empresa. Com que base ele afirmava que ela é do povo? Não soube Responder. Disse a ele que todas as acusações de que o PSDB é privatizante e que queria vender a Petrobrás me decepcionaram. Me decepcionaram porque sabia que não era verdade, pois tinha certeza de que o PSDB é tão ou quase tão estatizante quanto o PT. Por mim, acabaria com todas as estatais do pais, privatizaria tudo. Ele arregalou os olhos.

 Eu perguntei:  se a corrupção dominar a empresa em que você trabalha,o que acontece? Ela quebra, não é? Quebra e fecha. Agora quando um dirigente de uma estatal  desvia dinheiro até deixá-la a míngua, o que acontece? Ela quebra e fecha? Respondeu que não. Pois, então, continuei, toda e qualquer estatal corre, permanentemente, o risco de tornar-se instrumento de uso político. Desvirtuar a função de uma empresa por interesses particulares é fácil quando essa empresa está sob controle de governantes ávidos de poder ou que querem obter altos beneficio com o uso desse poder. O rapaz abaixou a cabeça e balançou os braços, visivelmente incomodado. Então considerei a conversa por encerrada, certo de que não tinha conseguido abalar suas convicções.

Eu sempre fico estarrecido quando encontro alguém que acredita que a Petrobrás é nossa, considerando esse “nossa” como todos os brasileiros. É uma crença tão sem base real quando a crença no Papai Noel, entanto persiste altaneira e sem arranhões ao longo de décadas, como verdade tão sólida quando a ingenuidade média do povo.

Juro que tentei, por meio de repetidos momentos de meditação e atos de renuncia, sentir-me parte da Petrobrás, talvez imaginar qual parte daquelas torres fumacentas, daquele enormes tanques cheirando betume, daquelas imensas plataformas balouçando no mar, mas fracassei.Não descobri nenhuma maneira de ver, apalpar ou reinvindicar a parte da empresa que me pertece como cidadão brasileiro, pagador de pesados e sufocantes impostos.

Há muito tempo desisti de acreditar, se é que alguma vez acreditei, que tenho alguma parcela, por menor que seja, da Petrobras. Para mim sinto-me que ela é tão parte de mim quanto um iceberg que se desprende da calota polar no verão.  Sou tão obtuso que não consigo perceber qual seria a diferença de abastecer meu carro com gasolina feita por uma empresa brasileira ou por qualquer outra. Sei que não há dificuldade nenhuma em perceber que me interessa a qualidade desse combustível, em primeiro lugar e, em segundo, o quanto pago por ele quando vou abastecer o carro.  Qualquer pessoa com um mínimo de cultura econômica sabe que o preço que pago é determinado por duas condições, que os economistas chamam de variáveis, ou seja, quanto se produz e quanto se compra. É a mecânica da oferta e da procura. Se tem mais gasolina pra vender e menos gente pra comprar o preço tende para baixo, se há menos gasolina e mais consumidores, o preço tende para cima. Outra coisa, a oferta depende de quantos a oferecem; se só um produz e vende, ele pode manipular o preço e sacrificar a demanda. Se só alguns produzem e vendem, esses podem estabelecer um conluio, controlar a oferta e, com isso, distorcer os preços a seu favor. Já quando muitos produzem e muitos  vendem, o consumidor passa a ser privilegiado, tem até certo ponto, poder de ditar os preços. Todas essas situações podem acontecer independentemente de serem os produtores nacionais ou estrangeiros. Dizer que é um bem incalculável poder se vangloriar de ter uma gigante petroleira, puramente nacional, e que nos abastece carinhosamente com bom e barato combustível, é contar piada de mal gosto. Por muitas razões isso é um engodo. Nossa gasolina não é a mais barata do mundo e muito menos a melhor. Pelo contrario, os carros importados precisam de custosas adaptações para funcionar com esse nosso combustível de quinta categoria.  24/10/2014

SERENIDADE

 Quem procura diversão, busca esquecer?

Talvez queira excitar o corpo e a mente

Ou cansar as pernas e distender os músculos.

Mas também há diversão em sentar

 - Despreocupado -num tronco caído e soprar a gaita.

Posso até tirar prazer do barulho da chuva

Ou ouvir o gorgulhar do riacho lavando as pedras,

Quem sabe cortando lenha, varrendo o quintal.

Viver é mais do que fazer festas, encontrar amigos,

Rir do mundo e contar o tempo

Como aquele que tem pressa do amanhã

E esquece que a vida é curta depois que passa.

Gasto o dia colhendo tomates e limpando o terreno,

Ao mesmo tempo que os pássaros ligeiros

Reviram a terra e bicam insetos.

Posso não fazer nada em qualquer dia,

Ter a liberdade de observar e escutar

Admirar as formas de árvores centenárias,

Folhas rodopiando em direção do solo

E exclamar: pra que ter pressa!

CULTURA E LAZER, LITERALMENTE

Abel Aquino

Na chácara, passamos um mês comendo tomate, do pequeno, cujo pé havia nascido por acaso. Deixei que crescesse. Quando ficou da altura do meu peito, estava caído para os lados. Então cortei três varas, fiz uma escora e a  armei sobre o tomateiro. Amarrei seus delicados troncos nessas madeiras. Em pouco tempo, ficou carregado de tomatinhos. Eles eram comidos em forma de salada. Eu os cortava em duas partes, colocava numa bandeja, acrescentava azeite, shoyo, cebola fatiada e limão. Era um prato especial.

Aproveito a deixa para dizer que, embora nosso terreno seja diminuto, apenas 1.550m2, sendo que 400m2 é ocupado pela construção da casa, mesmo assim plantamos e colhemos uma enorme variedade de legumes. Temos, então,  todo ano,  abóboras, pimentas, cebolinhas verdes, pimentões, jilós e até bananas.  

Fico admirado como a natureza é pródiga e só uma pessoa muito sem ânimo ou descuidada é capaz de passar fome sobre seu pedaço de terra. Conheci, em Goiás, gente passando necessidades mesmo vivendo em vários hectares de terra. Suas moradias estavam cercadas de mato e a lavoura definhava sob as chamadas ervas daninhas. Criavam galinhas e porcos, muitas vezes soltos pelo terreno. As galinhas circulavam por dentro das suas residências, defecando na sala e na cozinha, deixando no ar um cheiro de enxofre desagradável.  Conheci um sitiante que construíra os ninhos de suas aves na sala. Perguntei do porque deixava as galinhas chocarem seus ovos na sala: disse-me, com simplicidade, que era para os bichos não as comerem. No interior da residência a ninhada estava protegida. Era muito raro ver hortas. Quando muito, formavam pequenos canteiros de cebolinhas e pés de plantas aromáticas ou medicinais.

Acredito que esses comportamentos parecem ser uma espécie de regressão à vida mais primitiva. São “brancos” que perderam os costumes mais urbanizados e contemporâneos. De qualquer forma, isso revela o quanto é frágil a evolução cultural do ser humano. Qualquer descuido e volta ele à época das cavernas, pelos menos em termos de costumes. 

Mas, voltando a falar da nossa diminuta chácara, não posso esquecer que interagíamos com a natureza.Usávamos nossas temporárias estadias como momentos de relaxamento e reflexões. Quando tive que regularizar o terreno, fui obrigado a derrubar uma meia dúzia de arvores, ato pelo qual fui multado pela Polícia Florestal. De qualquer forma, a casa ficou ilhada no meio da mata, com frondosas árvores cercando os quatros lados do terreiro.

Com essa proximidade, somos, com freqüência, visitados por bugios, macacos pregos, e até sagüis barulhentos. Nossos mais assíduos vizinhos são as sabiás, as corruíras, os bem-te-vis e os Joãos-de-barro. Vários outros pássaros freqüentam nossa redondeza,  mas ainda não foram identificados. As  beija flores fazem ninhos na lateral do telhado e os tucanos comem coquinhos do Jerivá carregado, grasnando de forma desagradável.

Os fins de semanas que passamos nessa chácara são a melhor forma de recarregar as baterias e dar descanso ao corpo, depois de uma semana agitada na maior cidade da América do sul. Sem contar que, nesses dias podemos comer melhor, elaborando nosso próprio e variado cardápio, gozando de forma saudável dos prazeres de alimentar-se bem, dormir até mais tarde e de relaxar a vida, ouvindo o canto dos pássaros e o barulho do vento nas folhas das árvores.

CÍRCULOS CIRCULARES

Curvo o tempo como dobro folhas,

Salto o vazio como salto trampolim

E corto as amarras enquanto vivo,

Pisando preceitos enquanto fujo.

Do outro lado há muitos espelhos

E desde, ficam todas as formas e sombras.

Por mais que eu reforme e modifique,

Tudo precisa ser ainda refeito.

Alguns acreditam na sorte furtiva,

Outros, nos rudes calos da mão.

Aqueles esperam o giro da roda

E estes, os frutos quase maduros.

Por fim me dobro exausto e frio.

O peso do atrito dos gonzos

Vai esmagando meu peito anêmico

Entanto sei que é apenas o recomeço.

UM CORPO NO RIO

Todo mundo tinha medo da correnteza naquele ponto do rio. As margens ficavam estreitas e as pedras negras e sempre molhadas da margem empurravam a água turva para o meio, onde rodopiava, encrespada, e descia velozmente por mais de cem braças até encontrar o remanço.
Marcilio parou sua montaria junto ao barranco e ficou, por alguns minutos, observando a corredeira. De vez em quando os raios do sol da manhã brilhavam na barriga prateada de peixes que desciam saltitando por entre as pedras.

De repente viu o corpo de uma pessoa rodando pela correnteza, de bruço, com a roupa rasgada, os braços abertos e balouçando nos movimentos da água. Por um momento Marcilio acompanhou o corpo, fustigando o cavalo e percorrendo a margem do rio, mas logo adiante o mato impedia a passagem e teve que afastar. Contornou o mato e, metros à frente, voltou a se aproximar da margem. Perscrutou a água mais não viu mais o corpo.
Resolveu voltar para casa. Depois de espalhar a noticia, os vizinhos curiosos desceram correndo em direção do rio para ajudar Marcilio a procurar o corpo. Ficaram a tarde toda percorrendo as margens acidentadas, mas não encontraram nada. Marcilio ia a frente com o facão na mão, abrindo caminho no capim alto do brejo.
Depois de duas horas de procura começaram a duvidar da história.
Marcilio, você deve Ter visto coisa demais, disse Fúlvio duvidando.
Não sou maluco, sô, respondeu Marcilio. – Vi muito bem; era um defunto boiando na água, sim!
Mas então deveria estar parada nesse remanço agumentou Crispim.
Era um defunto,sim, repetiu Marcilio já impaciente.
Eu não vou procurar mais não, concluiu Fúlvio. – Daqui um pouco escurece e a gente não pode ficar aqui para ser picado por cobra nesse matagal besta.
A gente pode não achar o corpo, justificou Marcilio. – mas que eu vi, eu vi.
Voltaram para suas casas, conversando, uns achando que o rapaz estava maluco, outros dizendo que poderia até ser verdade, mas faltava o corpo para tirar toda dúvida. Marcilio ficou alguns passos para trás, resmungando. Sabia que aquilo iria virar motivo de chacota mas estava confuso. Olhou para trás ouviu o barrulho da correnteza e pensou: será que eu me enganei?

LONGE DA LUZ

Há momentos em que vejo o avesso,
As coisas de cabeça para baixo,
Os seres humanos sem suas carapaças e
as sabiás fora das gaiolas.

Alguém me avisa que o tempo passou,
que as chuvas seguiram para o norte e,
enquanto olho pegadas na lama,
o sol sobe pela montanha molhada.

O mundo mudou ou foi o rio que fluiu?
A tarde caminha com as nuvens,
mesmo quando não tenho pressa
e meu trabalho dobra a última folha.

Mas vejo o outro lado da parede.
sabe, quando querem ocultar,
quando lançam palavras suaves
Desviam nosso olhar do óbvio?

Sinto que fui outra vez ludibriado
assim como quem percebe tarde
que existe o subterrâneo oculto
e outro mundo respira sem luz.

Engaiolado junto aos Pássaros

Costumo dizer que adoro ouvir o canto dos pássaros, mas, diferentemente daquelas pessoas que engaiolam essas aves canoras em volta da casa, eu construí minha gaiola no meio deles e, assim, cercado de mata, posso sentar no banco da minha varanda e ouvi-los gorjear pelo terreiro, no alto das árvores ou pousados nas rochas cobertas de liquens. Os bugios costumam vir até às árvores frutíferas que tenho junto ao muro e comem os frutos da nespereira despreocupadamente. Quando aproximam, o macho maior fica no alto do galho mais elevado, observando, enquanto o restante do bando desce aos galhos carregados de bagos amarelos. Depois que constata que somos amigos e não demonstramos intenções agressivas, ele sai de seu posto de guarda e vai comer com os outros. Além dos bugios recebo as visitas de sagüis e macacos- prego. Eles usam as árvores como estradas e todos passam pelos mesmos galhos e saltam de um trono a outro no ponto mais fácil e aparentemente já conhecido, pois raramente mudam de rota. Os bugios são mais barulhentos, embora os sagüis pratiquem uma linguagem estranha de chiados que lembram assobios agudos. Percebo, de vez em quando, a presença de um lagarto, um teiú enorme; deve ter um metro de comprimento e quando aproximo saí em correria, quebrando galhos secos e pulando por sobre pedras e troncos com agilidade. Temos o costume de misturar o lixo orgânico com terra fazendo um monte de futuro adubo para as plantas e para a horta, uma compostagem. A noite tínhamos a visita de um gambá que aparecia para revirar o monte a procura de restos de comida. Ele caminhava pelo muro e descia pelo galho da pitangueira. Outro dia encontrei-o morto junto a cerca. Examinei seu corpo, mas não vi marcas de ferimento ou outro indicativo da causa da morte. Seu pêlo estava vívido e denso, indicado que gozava de boa saúde. De qualquer forma não descobri a causa de sua morte. Enterrei-o perto do pé de juçara. Num domingo chuvoso vimos uma preguiça tentando atravessar a estrada. Alguns carros pararam e os motoristas saíram para tentar retirá-la do meio do caminho. Fui até lá e pedi para que deixassem eu levá-la para a mata no fundo da minha casa. Dalí o bicho foi lentamente subindo na árvore e, em pouco tempo desapareceu na mata. Tive a impressão de que, embora movimente-se lentamente, é capaz de ir de galho em galho o mais rápido do que se imagina.

QUE PREDADOR É ESSE?

Há muitas maneiras de caminhar por uma trilha da mata assim como caminhar por uma rua movimentada da grande cidade. A gente pode estar sendo observada por algum predador; na floresta pode ser um felino tal como uma onça e na metrópole pode ser um predador da mesma espécie humana. Mas caminhar pela selva tem sua vantagem, a começar pelo ar sem fumaça de automóveis, nem pelo tumulto do excesso de gente.Quando tenho tempo de seguir alguma trilha marcada por pedras ou copas de velhos cedros floridos, imagino que uma espécie de ancestralidade animal me liga mais fortemente aos esquilos que catam os frutos das árvores do que aos seres humanos que habitam a cidade, principalmente porque não sei que tipo de educação receberam e que meios de vida escolheram para garantir seu sustento. Muitos animais humanos aprendem a viver de outro tipo de predação que não a do felino. O meio de vida da onça é o da caça a outros mamíferos, mas o meio de vida de muitos seres humanos apoia-se no mimetismo e na linguagem da dissimulação. Não é fácil proteger-se de predadores que cultivam e aperfeiçoam continuamente os recursos do disfarce e do fingimento.

PARQUE PETAR

Quem viaja para esse parque é porque quer conhecer cavernas. Nessa região existem centenas delas, algumas podem ser visitadas pelo turista, desde que acompanhado por guias locais, credenciados pela administração.

Caverna do Diabo

Normalmente a primeira a ser visitada é a lendária “Caverna do Diabo” . Embora ela esteja fora dos limites do parque Petar, faz parte do roteiro de quem quer conhecer as cavernas existentes no vale do Ribeira. A Caverna do Diabo é a mais urbanizada, podemos dizer assim, com entrada facilitada por trilha calçada e o interior protegido por corri-mãos e escadas esculpidas nas pedras. Não há dificuldade nenhuma para o turista caminhar pelo seu interior. Antigamente ela era toda iluminada, mas hoje esse recurso foi retirado, pois estava alterando as condições internas e criando colônias de algas e fungos na presença de luz.
Já no parque Petar poucas cavernas podem ser visitadas mas mesmo assim são consideradas representativas nas suas características e de como se formaram, criando fantásticas galerias ornadas por estalagmites e estalactites. Guias treinados levam o público por alguns quilômetros adentro, desde que cada pessoas esteja protegida por capacete e botas de borrachas, além do lanternas. É para quem tem espírito de aventura.


Caverna do Núcleo Caboclo



Placa Indicativa




Corredeiras do Rio Bethary



Pinguela sobre o Rio Bethary



Saida Pequena Caverna Núcleo Caboclo



Portal da Entrada Caverna do Couto




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DEPOIS DA CHUVA

Percorri a margem do rio, pela trilha dos pescadores. Havia locais em que restos de embalagens de plástico ou papel, carvão e madeira queimada indicava o local preferido dos pescadores para acampar. Numa parte em que o barranco ficava mais alto, sentei numa pedra e olhei para o meio do rio. Havia chovido na noite anterior e as águas estavam barrentas e bravas. O nível da água subira pelo menos um metro e no meio da correnteza, de vez e quando passavam pedaços de paus, galhos e troncos flutuando no meio da turbulência do rio. O dia estava fechado, sem sol. As folhas das árvores e o capim permaneciam úmidos e as trilhas mantinham poças de água e barro. Não era um dia bom para pescaria. Levantei-me e continuei a caminhar pela margem irregular. A trilha subia, descia, virava para a esquerda, depois para a direita, aproximava da margem, em seguida afastava da margem, contornando pedras e árvores, atravessando grotas e seguindo leitos de enxurradas.
Depois de caminhar por mais de meia hora, cheguei à curva do rio, onde o leito abria num quase lago, de águas mais calmas. O barranco externo da curva tinha marcas do choque constante das correntezas, forçadas a se desviar. Aquela curva funcionava como freio, deixando as águas mais calmas e ali era o ponto preferido de pesca por todos os pescadores que conheci. Perto da curva havia um pequeno rancho de palha, sem paredes, construído para dar abrigo aos pescadores. Quando me aproximei vi gente; dois deles estavam agachados na margem com a vara fincada na terra e a linha mergulhada nas águas sossegadas do rio; outro mexia com o fogo de um fogão improvisado sob a cobertura do rancho, ainda outro abria um peixe com a faca, tirava suas vísceras e jogava para um par de cães que saltitavam a seu lado.
- Bom dia! Cumprimentei o homem que ajeitava a lenha no fogão improvisado com pedras. Uma panela fervia sobre essas pedras.
O homem levantou a cabeça, olhou para mim e sorriu, devolvendo o cumprimento. Os outros voltaram suas cabeças na minha direção. Cumprimentei a todos. Um deles eu conhecia, era o Joaquim, o primeiro que estava pescando. O que estava limpando o peixe veio em direção do fogo, pegou uma vara, atravessou o corpo aberto e sem viceras e colocou-o sobre as brasas, ao lado da panela.
Achei que era uma oportunidade de prosear um pouco e ficar conhecendo o mundo daquelas pessoas aparentemente comuns.
Sentei-me num tronco caído, diante do fogo e percebi que aquelas b pessoas me aceitavam com naturalidade. Todos continuavam a fazer o que estavam fazendo. O que estava mexendo na panela sobre o fogo era o Pedro Boiadeiro. Ele olhou para mim e disse:
- Você não veio pescar, veio?
- Não, respondi.
- Você apareceu com as mãos abanando, completou…
- É, estou aproveitando o domingo para perambular pelas margens do Rio.
- E acha divertido?
- Sim, descansa a mente.
- O que me descansa é pescar, explicou Pedro Boiadeiro.
- Eu entendo.
O homem que limpava um peixe, agora estava preparando um cigarro de palha e de vez em quando olhava para mim, sem dizer uma palavra.
Perguntei o seu nome e ele respondeu rapidamente.
- Sou o Gerônimo, o filho do Vicentino.
- Há! Já ouvir falar de você, respondi.
- Ei, Thomaz! Chega até aqui, chamou Joaquim da beira do rio.
Fui até lá e fiquei de pé a seu lado,enquanto ele segurava a vara de pescar, com a linha e o anzol mergulhados na água.
- Fiquei sabendo que ´ocê é vegetariano.
- Sim, sou, respondi.
- A Marilda me disse que jantou na casa dela. – Teve que fritar quatro ovos para ´ocê, comentou rindo.
- É verdade.
- Mas, não come nem peixe?
- Não. Nem galinha?
- Só o ovo da galinha? Respondi divertido.
- Sim.
- Ei, gente! Gritou Joaquim voltando para os outros companheiros de pescaria. – Ele não veio pra comer nossos peixes; ele é vegetariano, explicou dando uma gargalhada.
- Com certeza, conclui, meio sem jeito.
- Já vi ócê em Santa Cruz, falou o homem que pescava mais adiante, no inicio da curva do rio.
- Sim, estou morando lá já faz um ano, respondi. O homem era calvo, atarracado e tinha uma cicatriz no rosto.
- Meu nome é Tarso, explicou, sorrindo.
- Muito prazer, respondi.
O cheiro forte de peixe assado espalhava-se no ar. Algumas aves passavam voando baixo e um Martim pescador pousou no galho de uma árvore inclinada sobre o rio, do outro lado. Olhei para o rancho e vi o homem que assava o peixe, cortar uma lasca do corpo do mesmo e experimentar com prazer.
O homem que se identificou como Tarso, da cicatriz, deixou a vara fincada na barranca do rio com a linha mergulhada na água e veio em minha direção.
- Cuidado! Esse ai é pistoleiro, gritou, rindo, o Joaquim, apontando para o homem
- É perigoso? Perguntei, encarando-o.
- É graça dele, replicou Tarso, estendendo a mão para me cumprimentar. – Não sou de encrenca, não.
- ´Stou brincando, justificou Joaquim, rindo.
- Sou porque matei uns sujeitos por aí, ele me chama de pistoleiro.
- Matou? Arregalei os olhos.
- Ele matou uns dois ou três e diz que não tremeu, nem teve dó, comentou Joaquim irônico.
- Ele ´stá querendo passar medo em ´ocê. – Não liga não rapaz, explicou o homem.
- Não estou com medo.
- Eu não caço briga, não, tornou a justificar.
- Sei...
- Ele parou de matar, Thomaz. – é meu melhor amigo.... não precisa ter medo dele, explicou Joaquim. – Por menos por enquanto... arrematou, zombeteiro.
- Mas, o que faz.... vive de quê? Perguntei, enquanto observava-o puxar um pedaço de tronco e sentar-se.
- Sou amansador de cavalo.
- Dos que amansam com brutalidade ou daqueles que preferem amansar o animal com jeito?
- Gosto de amansar com jeito, explicou.
Percebi que o homem queria conversar comigo e então preparei-me para adivinhar as
suas intenções.
- “Ocê que é mais entendido, começou a perguntar, deve saber se é melhor ser crente ou
continuar católico: que acha?
- Eu fui criado pelos crentes, expliquei, meu pai era pastor da igreja Adventista. Deixou a
católica quando eu ainda era criança.
- E então?
- Os crentes também são chamados de Protestantes, continuei, pois não concordam com os
costumes da igreja católica, principalmente sobre adoração de imagens e obediência ao papa.
- Minha mãe era muito carola, comentou Tarso, enquanto cutucava o chão com uma varinha curva. – Meu pai, era um cachaceiro e abandonou a gente logo que eu nasci.
- E aí? Perguntei para incentivá-lo a continuar.
- Minha mãe rezava todo dia para Dez cuidar de nós, mas acho que ele não cuidou nada.
- Porque você pensa assim?
- A gente, eu e meus cinco irmãos, passava fome e vivia em taperas abandonadas lá na Trabucaia. – Eu tinha seis anos e já fui trabalhar pros outros....
- E sua mãe continuava rezando?
- Rezava, acendia velas para Nossa Senhora. Uma vez pegou fogo no altar dela, com as velas, sabe, e queimou a santa junto com a mesinha de madeira e só não pegou fogo toda na casa porque eu e meus irmãos corremos com baldes dágua e apagamos o fogo.
- Foi assustador?
- Foi uma loucura. – Olha, se Deus existe deve ser muito esquisito, não acha?
- Penso assim como você, respondi.
- Ta vendo! Não é só eu que duvida disso, exclamou para os outros ouvirem.
- O Tarso diz que houve a voz dos homens que ele matou, nos sonhos, comentou Joaquim.
- E verdade? perguntei, olhando-o firmemente.
Tarso baixou a cabeça e cutucou o chão, visivelmente angustiado.
- É.
- Isso acontece, repliquei, procurando parecer despreocupado.
- “Ocê acha que é castigo? Deus castiga assim?
- Você não é daqueles que duvidam de Deus? Perguntei tentando forçá-lo a raciocinar com mais profundidade.
- Sou. – Mas tem hora que fico tendo pesadelos pelo que já fiz, comentou sem levantar os olhos.
- Ai acha que Deus pode não proteger, mas consegue castigar.
- É. – “Ocê diz bem. – Acho que Deus é mal.... talvez cruel com a gente.
- Posso dizer uma coisa? Deus pode ser a nossa voz da consciência e só, expliquei.
- Como assim? Levantou os olhos para observar a minha expressão do rosto.
- Sua mãe falava de Deus, dizia que ele castiga quem desobedecia e isso ficou na sua cabeça, quero dizer que você acreditou nisso, no que ela dizia e agora é difícil desacreditar, entende?
- Acho que é isso mesmo, respondeu mais animado.
- “Ocê acha que é muito errado tirar a vida dos outros? Perguntou ansioso.
Fiquei em silencio por um momento, tentando achar as palavras mais apropriadas para não deixá-lo mais confuso ainda.
- Olhe, Tarso, existem muitas situações em que a gente pode tirar a vida de um semelhante.
- Eu também penso assim.
- Tem sujeito que mata por prazer, pra ver o outro morrer aos seus pés. Tem outros que matam pra provar que é o melhor. Ainda outros que matam para defender a própria vida. Por fim , tem os profissionais, aqueles que matam por encomenda; as vezes sentem até piedade pelo coitado, mas precisa fazer o trabalho, não é assim?
- É. – “ocê fala bem.... desanuvia a cabeça da gente, explicou com um suspiro.
- E então?
- O primeiro eu matei pra me defender. – Era um valentão que gostava de desafiar os outros, sabe?
- Conheço esse tipo de gente...
- Eu não fiquei com medo dele.... tive que matar.
- Fez uma coisa justíssima, respondi para incentivá-lo.
- Aí fiquei famoso. – Todo o mundo me cumprimentava, fiquei respeitado.
- Muito interessante.
- Então, o pessoal começou a achar que eu podia ajudar.... acabar com os desafetos, sabe?
- Entendo....
- O cara me ofereceu uma boa paga..... era um serviço simples... foi fácil... precisava de dinheiro.
- Perfeitamente normal, aprovei.
- O outro também.... me pagou um bom pacote. Mas aí, não gostei mais. Fiquei um tempo sumido lá pras bandas da Cabaça Quebrada, trabalhando de lenhador.
- Não queria virar matador, pistoleiro?
- Não. Imaginava que minha mãezinha pudesse ficar sabendo que eu fazia aquilo.... não era bom.
- Sua mãe era muito bondosa?
- Era uma santa. Não roubava nem uma banana dos outros. Era capaz de morrer de fome mas, não pegava nada de ninguém.
- Entendo...
- Ajudava gente, qualquer um.... e era ela que precisa de ajuda.
- Muito bonito....
- Ela morreu naquela época.... nem sei se ficou sabendo do que eu fazia.
- Morreu quando você foi embora?
- É. – Não pude ver o enterro.... foi triste.
- Descansou, pelo menos, expliquei meio sem jeito.
- A vida dela foi sofrida.... disso eu sei, explicou, tentando aliviar o sentimento de culpa.
- Com o tempo a gente dá valor no que perde... comentei apenas para não ficar calado.
- Com certeza. Minha mãe trabalhava pros outros, fazia qualquer coisa, lavava roupa, limpava casa, capinava roça. A gente era criança e ajudava ela. Ela cantava enquanto trabalhava e ficava brava quando a gente brincava no serviço. Mas a gente era muito criança... gostava de brincar.
- Era normal, apartei apenas para reforçar minha compreensão.
- Nunca casei.... vivo sozinho.... é bom.... as vezes é ruim, entende?
- Claro!
- Falei dos crentes....
Ah! Sim. – Conheceu eles?
- É. – Estiveram em minha casinha. Falaram muita coisa bonita. Fiquei contente. Assim, muita conversa bonita.
- Falaram do lado bom do seu Deus?
- Isso! Isso mesmo. “Ocê conhece, né?
- Sei. Mas, o que falaram pra você?
- Que Deus é bom, mas só pra aqueles que lê a bíblia e segue as leis que ta escrita lá.
Mas, eu não sei ler... só posso ficar ouvindo eles falar.
- Compreendo.
- Mas minha cabeça ficou matutanto uma coisa.... minha mãe não lia a bíblia.... também não sabia ler.... só apredeu a rezar.... era devota da Nossa Senhora.
- Mesmo assim Deus não cuidou dela?
- Não sei.... Ela merecia ta no céu.
- Quem sabe?
- Merecia sim.... era muito boa pra todo o mundo.... até pra quem não valia nada.
- Compreendo.
- Falei isso pro crente, sabe?
- Falou?
- Ele ficou quieto.... mudou de assunto.... não gostei disso.
- Mas religião é isso. Cada um acha que tem razão e despreza as práticas religiosas do outro.
- E Deus não é um só? Perguntou me olhando extranhamente.
- É o que dizem.
- “ocê continua crente?
- Continuo, mas do meu jeito. Não sou membro de nenhuma religião em particular.
- Ta vendo como isso é tudo confuso! Exclamou irônico.
- Com certeza.
- Eu sou católico, aproximou-se Pedro Boiadeiro, mas não perco tempo em ir na igreja ouvir o padre. Sigo a minha família.
- Muita gente faz isso, comentei.
- O Tarso ta certo, a mãe dele era uma santa... eu conheci e se algum crente ou católico disser que ela não merece ta no céu... eu não vou acreditar em mais nada.
- É difícil acreditar nos homens, respondi. Cada um fala uma coisa e ninguém se entende.
- Isso é verdade, respondeu Pedro, apontando para o Tarso. – Sua mãe ta no céu... disso pode ter certeza.
- Eu sei.... a vida dela foi de sofrimento e morrer ou foi descanso de tudo ou foi para viver noutra vida só de alegria, comentou Tarso, suspirando.
- É nisso que faz bem acreditar, acrescentei, evitando complicar suas crenças.
O sol estava quase à pino e o calor agradável da beira do rio cercado de mata tornava o ar convidativo ao relaxamento e à despreocupação da vida. Levantei-me.
- Vou continuar meu passeio, expliquei.
- Gostei muito de prosear com “ocê, comentou Tarso, contente.
- Conversaremos mais outro dia, com certeza, respondi.
- Fico contente.
- “Ocê não é crente mas fala bem, acrescentou Pedro, dando um tapinha nas minhas costas, entende das coisas.... “ocê é estudado, não?
- Freqüentei a escola um punhado de anos.
Gosta de ler, né? O povo diz que tem um monte de livro em casa, explicou Joaquim, aproximando com um grande peixe debatendo nas mãos.
- Gosto de ler, sim!- Pescou um belo dourado! Exclamei, admirando o brilho das escamas.
- Esse é dos bons!
- Adorei papear com vocês, mas, vou deixá-los em paz com a pescaria.
- Não ta atrapalhando, não.... explicou Tarso, tocando meu braço com carinho.
- Conversaremos noutra hora, prometo.
Sai pela trilha, convicto de que tivera uma mais que agradável hora de descompromissada
prosa. Nada mais prazeroso do que conhecer o drama de pessoas simples e ao mesmo tempo tão autênticas e sem nenhum verniz de erudição dissimuladora da vida.

O CAMINHO QUE VAI

Abel Aquino

O homem caminha solitário;
Os pés amassam a lama da estrada.
A camisa é uma bandeira que passa,
Enquanto o vento anuncia outra noite,
Soprando ruídos e farfalhando folhas.

Mesmo o observador desatento
Percebe os passos dos que vão,
Os relincho dos cavalos, o rom-rom dos motores.
Vejo caminhões cobertos de lona,
Pneus chapinhando o barro vermelho.

Tarde da noite - o bêbado cantarola,
Passa e tudo volta ao silêncio.
Faróis iluminam o capim da margem,
As poças se espalham e o veículo vai;
Fica apenas o brilho frio do luar.


De manhã a nevoa atravessa o milharal;
Acima do capim vejo a cerca de madeira.
As vezes tenho vontade de seguir o mundo,
De trilhar velhas e novas paisagens,
fadigar e seguir o caminho de volta.

O MELHOR DO DIA

Abel Aquino

Levantei da cama sem pressa. Abri a janela e olhei a semi-escuridão. As galinhas ainda estavam no puleiro e o gado dormia junto à porteira do curral. Olhei para o leste e vi o clarão amarelo do horizonte, o anúncio do amanhecer. Coloquei minhas calças e sai em direção à sala, deixando Chel dormindo. Calcei minhas botas e sai pela cozinha, abrindo a porta do fundo e saindo para fora, no ar fresco da madrugada. Peguei alguns troncos de lenha e voltei para acender o fogão. Procurei uma lamparina, risquei o fósforo e encostei-o no bico entumecido de querozene. A chama iluminou a cozinha. Arrumei as achas na boca do fogão e puxei a tampa da lamparina e derramei um pouco de querozene sobre a lenha.
Sentei-me no banco de madeira, estiquei as pernas, fechei os olhos e deixei meus pensamentos flutuarem no tempo e no espaço de meu universo. A manhã é a melhor parte do dia e o que sinto nessa hora, determina todo o resto.

É MELHOR QUE GATO!

Abel Aquino

Firmino parou perto do chiqueiro e notou que as galinhas do terreiro estavam agitadas e barulhentas. Dali viu a serpente esgueirando-se pela porta aberta de seu casebre. Aproximou-se lentamente e pode perceber que se tratava de uma jibóia grande e com pedaços de pelo soltos sobre o dorso. Acompanhou o réptil, enquanto arrastava-se pelo interior passando por entre os sacos de feijão, por baixo da mesa e das cadeiras e rumando para o quarto. Suas voltas eram lentas e a língua bifurcada estendia-se a cada segundo. Parecia procurar algo. Firmino ficou curioso: queria ver o que ela buscava por debaixo da cama e por trás da bruaca de roupas. De repente o réptil retraiu-se, formou algumas rodilhas e esticou o pescoço, parecendo concentrado e atento. Depois de um minuto imóvel, lançou a cabeça para frente e capturou o camundongo que estava escondido no espaço entre a bruaca e a parede de pau à pique. Enquanto a cobra se preparava para engolir o animal, Firmino foi até o fogão, pegou uma caneca de café, sentou na cadeira e ficou espiando a cena. Depois que o réptil engoliu o rato, esticou-se com aquele calombo na barriga, olhou para o lado do homem e começou a se mover lentamente. Passou pela porta que dividia o quarto da sala e arrastou-se na direção da saída.
Firmino estava satisfeito e pensou consigo: essa é melhor que gato!
Mas, se começar a comer os pintos de minhas galinhas, eu mato.

SESSENTA VELAS PARA JACINTO

Abel Aquino

No dia do em que completou sessenta anos, Jacinto percebeu que sua vida passara. Levantou de manhã, desejando ouvir alguém cantando “parabéns pra você” como nunca desejara. Enquanto tomava o café como fazia há muitos anos, folheava uma velha e rota revista. Deteve-se numa foto de um casal abraçado, sorrindo e viu sua vida percorrer a mente como um filme em alta velocidade. Foi até o banheiro e observou seu rosto refletido no espelho. Sua pele excessivamente branca estava vincada e áspera, com sardas protuberantes e rugas profundas. O cabelo grisalho substituíra as mexas ruivas da juventude.
Além da mãe - que morrera cedo - não conseguia se lembrar de alguma mulher importante em sua vida. As poucas vezes em que fizera sexo, foi com prostitutas ocasionais. Lembrou-se da Joana, a baixinha que mandava recados através das amigas, mas a qual nunca dera resposta. “Parece que eu sempre tive medo das mulheres”, pensou.
Nunca fora um homem de festas, mesmo na juventude; não sabia dançar nem perdia tempo com música; só sabia trabalhar. O primeiro emprego, fora carregar lenha numa carriola de madeira; tinha dez anos de idade. A partir daí, a vida foi só trabalho. A única diversão era ir aos domingos assistir as peladas de futebol que aconteciam no campo dos Gonçalos. Nos fins de tarde, passava algumas horas no botequim do Biro, tomando pinga e fumando. Essa era sua vida.
Depois que a mãe morreu, passou a ouvir dos conhecidos que precisava casar, arrumar uma companheira. Aborrecia-se com aquilo, mas nunca perguntou a si mesmo o porquê. A mãe, a mulher com quem mais conviveu, era quieta, triste e também muito solitária. Seu pai a abandonara com dois filhos pequenos. O irmão, que era mais velho, saiu de casa aos 12 anos e foi viver longe. Visitava a mãe uma vez por ano e nada falava da família que formara. Jacinto sabia que tinha dois sobrinhos e uma sobrinha, mas não os conhecia. O irmão, quando vinha visitar a mãe, apenas o cumprimentava, sem trocar palavras que não fossem monossílabos, tipo “sim”, “não”, “é”.
Agora, com sessenta anos, Jacinto sentia angustia e solidão. Olhou pelo corredor que dava para a cozinha e imaginou que mulher alguma ali passava, vindo do quarto ou indo fazer comida. Tinha apenas a Clotilde que vinha fazer a limpeza, uma vez por semana. Jacinto a pagava com prazer depois de ver a casa organizada e cheirosa, as roupas lavadas, passadas e guardadas no armário.
Lembrou-se de que uma vez ficou a observá-la encerando o assoalho. Trabalhava cantando, alegre e cheia de energia. Jacinto aproximou-se e sentiu o cheiro de suor feminino. A saia estampada terminava acima dos joelhos e podia-se ver um par de pernas vigorosas e bem cuidadas. Sentiu vontade de agarrá-la, apertá-la nos braços e apalpar o corpo macio, apertando as partes mais íntimas. Assustou-se com a idéia, desviou o olhar e caminhou para fora. Clotilde era casada, um pouco feia e jamais demonstrara alguma atenção especial ou consideração por Jacinto. O marido é que dizia:”ocê precisa arrumar uma mulher para cuidar da casa e de ocê” repetia zombeteiro. Oferecia sua cunhada, viúva e cheia de filhos para criar. Jacinto fazia careta e evitava dar desculpas para não estimular mais ainda as insinuações.
Mas sessenta anos passaram-se rapidamente e precisava alterar o rumo da vida, antes que tarde demais. “E já não seria tarde de mais?” Perguntou a si mesmo. Alguma mulher poderia querer, agora, um velho como ele? Mas uma coisa estava decidida; não iria trabalhar no dia do aniversário.
Barbeou-se, tomou banho, escovou cuidadosamente os dentes, vestiu a melhor roupa que tinha e saiu para a rua, disposto a ver pessoas, conversar, tagarelar e principalmente encontrar mulheres. Sim, precisa papear com mulher. Pensou em procurar uma prostituta, mas afastou rapidamente a idéia. “Hoje quero fazer coisa diferente”, falou com seus botões. Escolheu fazer um passeio pelo comércio, pela praça e por onde pudesse cruzar com mulheres. Entrou no mercado e viu a Tereza arrumando as gôndolas.
- Bom dia, Tereza!
- Bom dia, Jacinto. – O que aconteceu com ocê hoje, todo arrumadinho num dia da semana!
- É meu aniversário, respondeu sorrindo.
- É! Ta bonitão! Brincou, abrindo os braços e os descansando nos quadris, com ar sensual e alegre.
Jacinto excitou-se. Pensou em seu íntimo: “o que está acontecendo comigo?” – “Parece que estou com aquele fogo dos vinte anos?!”
Mas sabia que ali não era lugar para ficar proseando com uma mulher em seu horário de serviço. Trocou mais algumas palavras com a Tereza, despediu-se e saiu do mercadinho.
- Não vai comprar nada? Ouviu-a perguntar atrás de si.
- Depois eu volto, respondeu, saindo para a rua.
Na praça, viu uma mulher sentada no banco de pedra, cuidando dos dois filhos que brincavam no canteiro de grama. Lembrou-se de que nunca tivera a experiência de ser pai, de ter filho para cuidar. “Por que será que só agora penso nisso?” “Será que é porque estou chegando ao fim da vida?” Não sabia responder.
Desceu a rua do Alípio e lembrou-se da Marcela, a dona da venda de doces, mulher descasada, muito prosa. Jacinto dirigiu-se para lá. Viu a empregada passando pano no chão com o rodo. De vez em quando ela parava e chutava um cão teimoso que tentava entrar.
- A dona Marcela está? Perguntou timidamente.
- Deu uma saidinha, mas já volta, explicou a moça. Quer alguma coisa?
- Sim, quero dizer, encomendei algo e preciso falar com ela, gaguejou Jacinto.
- Ela volta logo, concluiu a empregada, continuando a esfregar o piso.
Esperou alguns minutos e decidiu continuar sua caminhada.
- Volto mais tarde, explicou para a moça, seguindo em frente.
Perto do meio dia, já havia proseado com uma dezena de pessoas, mas com nenhuma mulher. Decidiu almoçar no pequeno restaurante do Marcola.
- O que deu em ocê? Perguntou curioso.
- To comemorando meu aniversário, hoje; não vou nem trabalhar, respondeu, procurando um lugar para se sentar.
- Faz bem, argumentou o comerciante, esfregando as mãos.
- O que vai comer?
- Pode ser bife acebolado e aquele molho de batata, que adoro.
- Ótimo! Arroz, feijão, bife e molho. – Alguma salada?
- Pode vir.
- Alzira, gritou Marcola, prepara um almoço caprichado para nosso amigo Jacinto; bife acebolado e molho de batata, de mistura. – uma salada também, concluiu.
A mulher surgiu na porta que dava para a cozinha, cumprimentou Jacinto e foi preparar o pedido.
- Essa sua cozinheira é muito boa, comentou Jacinto.
- É boa em tudo, respondeu o homem com um sorriso zombeteiro.
- É, exclamou Jacinto, sem entender.
- Ocê precisa ver na cama como capricha, cochichou Marcola, inclinando o corpo sobre a mesa e olhando dentro dos olhos de Jacinto.
Jacinto estremeceu, embaraçado. O homem endireitou o corpo, mantendo o sorriso irônico.
- Mas ocê é casado, Marcola, sentenciou Jacinto.
- Sou casado e sei dar minhas escapadas, voltou a dobrar o corpo na sua direção. – Acho que me satisfaço só com a velha? Homem nenhum pode ter uma mulher, só... perde a graça, comentou, mais irônico ainda.
- E é? Gaguejou Jacinto.
- Ocê deve gastar uma nota no puteiro todo mês, não? – é solteiro, sem mulher em casa para esquentar a cama... continuava zombeteiro.
Jacinto abaixou os olhos e respondeu com a voz baixa:
- Gasto sim!
- É assim mesmo, meu amigo! A Alzira ganha pra cozinhar e, nas horas vagas, faz hora extra particular, concluiu rindo.
Jacinto nunca pensara dessa maneira. Jamais perdera tempo em imaginar que o mundo era assim tão cheio de sexo e excitamento, como era para o Marcola.
Voltou para casa contente. O mundo ainda o surpreendia. Sentiu que vivera sessenta anos de uma vida monótona sem ver que outro mundo corria a sua volta e não percebia. Aproximava de casa quando viu a Clotilde.
- Bom dia! Cumprimentou, sem reparar que já passara do meio dia.
- É boa tarde, Jacinto. – Como você está bonito hoje! Que acontece? Perguntou, admirando-o de alto a baixo.
- Hoje é meu aniversário e não fui trabalhar, explicou, evitando cruzar os olhares.
- Meus parabéns! Desejou a mulher. – Quer que eu vá dar uma limpadinha na sua casa e ocê passa o resto do dia de aniversário numa casa mais em ordem?
- Eu quero, sim, respondeu satisfeito.
Meia hora depois Clotilde chegou. Havia trocado de roupa, penteado o cabelo e pintado de vermelho os gordos lábios. Jacinto sentiu um frio na barriga. Enquanto a mulher varria a casa, ia de um lado para o outro, mas evitava observá-la para não se excitar. Sentou-se na poltrona da sala e acendeu um cigarro, buscando relaxar. Depois de varrer e passar pano em toda a casa e lavar as vasilhas da cozinha, Clotilde perguntou onde estavam as roupas sujas.
- Vou por de molho, explicou.
Jacinto olhou-a como nunca tinha olhado. Os seios redondos e firmes escapavam do decote do vestido. O sorriso malicioso causou cala-frios.
- O Aldo está trabalhando? Perguntou, preocupado com os pensamentos obscenos que o acometiam.
- Não tá, respondeu. – Foi fazer um carreto para o Seu Juvenal; volta amanhã, concluiu com ar casual.
Jacinto sentiu de novo aquele frio percorrendo a espinha. Levantou da poltrona e foi até o quarto juntar as roupas usadas para entregar a mulher. Catou, sem pressa, as roupas espalhadas pela cama, as enroscadas na cadeira e as jogadas no chão. Sentiu o perfume da mulher. Olhou para trás e ali estava ela a um passo, olhando fixamente. Pensou: “até que não é feia”. Os olhos dela procuravam os seus. Jacinto ficou perturbado com aquele penetrante olhar e baixou a cabeça. Ela estendeu a mão.
- Ocê tá bem? Perguntou num sussurro.
Jacinto levantou os olhos, disposto a reunir coragem e a seguir em frente. Pegou a mão estendida. Estava quente e macia. Deu um passo para frente e encontrou o corpo trêmulo e macio. Viu os lábios abrirem-se, molhados e macios.Fechou os olhos e encostou os seus próprios lábios naquela boca exposta e excitante. Foi um beijo demorado. Quando abriu os olhos, viu que a mulher puxava as alças do vestido e o deixava cair.
Foi o melhor sexo que jamais experimentara.
Terminado, jogou-se na cama, enquanto a mulher recompunha a vestido. Ela saiu, em silêncio. Jacinto fechou novamente os olhos. Sua cama parecia girar, seu peito arfava. Não podia acreditar que jamais conhecera tanta emoção em sessenta anos. A mulher continuava a trabalhar; pôs a roupa suja de molho e bateu o pó dos móveis da sala. Jacinto ouvia os ruídos que ela fazia, imaginando que seria uma ótima coisa ter mulher para si, cuidando da sua vida, conservando a casa limpa e arrumada, além de dar prazer e calor na cama.
Clotilde falou do corredor.
- Acabei. Vou embora, explicou com voz serena e quase indiferente.
- Ta, respondeu jacinto, sem se mexer na cama.
Agora, mais do que nunca, dispôs-se a imaginar uma nova vida. Decidiu-se a não viver mais sozinho. Sim, iria arrumar uma companheira, tinha convicção disso.

A CURVA DO TEMPO

Abel Aquino

Recolhi os remos do barco.
Fui com a correnteza das coisas,
Com o flutuar da isca sem consciência
E o deslizar da noite enluarada.
Vi as estrelas acima das pontas da serra,
O olhar aberto – a mente vazia,
O corpo apoiado nas bagagens
E a canoa escorregando pelo rio.

Sou o pescador das idéias etéreas,
Ouvindo o rõim, rõim dos batráquios,
O cri, cri dos grilos e o tic,tac do relógio.
Meu barco esbarra na pedra irregular,
O remo apóia no barranco e empurra,
Enquanto o barulho das águas
Denuncia a forma negra do obstáculo
E desperta o espírito distraído e morno.

Desejo abrir a mochila de lona
Encostar o bote na margem arenosa
E ler meu livro em voz alta.
Mas o espírito sem luz e a noite brumosa
lança meu desejo na marola escura
e leva o choro do mandi fisgado.
Só vou assar traíras na primeira manhã
Pouco importando com ouros e lembranças,

Esquecido do lugar nas curvas dos anos!

PAIXÃO E CONFUSÃO

Abel Aquino

Mauricio não tinha convite para ir à festa. Osvaldo era o único que poderia ajudá-lo.
- Você pede dois convites; - pode ser três.
- Não sei se vai dar certo, retrucou Osvaldo.
- Claro que dá!
- Eles não conhecem você; vão saber que não foi convidado.
- Nessas ocasiões, se esquece para quem enviou convites; nem imaginam quem acompanha os convidados. – Sempre haverá gente mal conhecida.
- Bem! vou levar minha namorada.
- Pede três convites, então.
- Mas, afinal por que você faz questão de ir a essa festa?
- Porque a Vânia vai estar lá.
- Há! Tinha me esquecido. Você é amarradão nela.
- É. Preciso me aproximar dela.
- Mas, ela já tem namorado.
- E daí? Ainda não casou.... o namoro pode não dar certo e eu terei minha chance.
- Você vai é causar confusão.
- Não. Vou ser cuidadoso e paciente.
- Tudo bem! Vou tentar conseguir os convites.

Quando Osvaldo confirmou que tinha os convites, Mauricio correu para o banheiro, barbeou-se cuidadosamente, tomou banho e procurou o armário para escolher a melhor roupa que tinha. Vestiu uma calça azul escura, camisa cinza clara, passou gel no cabelo e o penteou com estilo. Calçou um par de sapatos preto, lustroso e bico meio quadrado.
Saiu para encontrar com Osvaldo, dando pulinhos na calçada e balançando os braços com alegria. A noite estava fresca e o ar meio frio esfriava seu seu rosto. Juntou-se ao Osvaldo -que o esperava com a noiva - e seguiram para a festa do João Paulo. Quando chegaram, viram muitos carros, gente bem vestida no alpendre e, do interior da casa, vinha o som alto da música. Entregaram os convites e entraram calmamente. Mauricio olhava a sua volta, tentando ver alguém conhecido ou cruzar com os grandes olhos azuis da Vânia. A sala era enorme e sem moveis; cadeiras e estofados ficavam junto das paredes. No extremo oposto, próximo à porta que dava para a cozinha, ficava o bar improvisado com mesas e caixotes. Os barris de chope estavam sobre um pequeno balcão, atrás do homem que servia aos convidados. Mauricio e Osvaldo rumaram para lá, atravessando a sala. Cada um pegou uma jarra de chope e seguiram para um canto à esquerda. Naquele momento viram Vânia entrando de mãos dadas com o namorado. Mauricio olhou-a da cabeça aos pés. Estava linda; o vestido, bege, com leves pregas saindo da cintura e um belo decote deixando partes dos belos seios à mostra. O cabelo solto, repartido ao meio, com cachos nas extremidades, brilhava sob as luzes da sala. Mauricio suspirou. Osvaldo cutucou-o.
- Tira o olho da menina, cara!
- Está linda, não está!
- Com certeza!
O casal passou quase ao seu lado e foi até junto da mesa de som. Cochicharam com o DJ e voltaram para o meio da sala. João Pedro, o anfitrião, veio, sorridente, ao seu encontro. Levou-os para outra sala à direita.
Quando o DJ colocou música dançante, casais mais afoitos foram para o meio da sala e começaram a dançar. A sala foi se enchendo de gente e muitos acompanhavam a música cantando e balançando os braços.
Mauricio já estava na terceira jarra de chope e não percebeu que o Osvaldo se afastara com a namorada. Observou a pista e olhou quem estavam dançando. Procurou pela Vânia, mas não estava na sala. Quando o DJ deu um intervalo na música, o Osvaldo e a namorada saíram pela porta da direita, procurando o banheiro. Passando por eles, Mauricio viu Vânia, entrando na sala. Ela parou por um momento, olhou para o lado da mesa de som, voltou para a esquerda e foi sentar ao lado de uma senhora que Mauricio reconheceu como sua mãe. O Osvaldo voltou com a namorada e ficou de pé ao lado de Mauricio. A música recomeçou e a sala encheu-se de casais a dançar. Mauricio olhava para a sua amada, ansioso por ter uma oportunidade de ir falar com ela.
- Ela está sozinha, falou para o Osvaldo.
- O namorado está jogando carta, na outra sala, respondeu Osvaldo.
- Está! Deixou ela sozinha. Nem imagina o perigo que corre, disse rindo.
- Tenha juízo, amigo.
- Tenho cuidado; vou me aproximar discretamente.
Mauricio começou a andar em direção da moça. Esta olhava os casais dançando e balançava o corpo ao ritmo da música que ouvia.
Mauricio aproximou-se e convidou-a para dançar.
- Oi! Vânia.
- Oi! Mauricio, respondeu com um leve sorriso.
- Quer dançar comigo?
- Não posso, estou acompanhada, respondeu a moça.
- Pensei que tinha terminado com o namorado, respondeu Mauricio.
- Não! Não terminei.
- É que eu o vi beijando a Julia, lá na outra sala.
- O que!
- Pensei que ele já estava com outra, explicou meio tímido.
- Que historia é essa! Perguntou indignada e com os olhos arregalados.
Levantou-se rapidamente e seguiu na direção da sala de jogos à passos largos.
Quando entrou na sala viu a Julia encostada na parede, um metro distante do seu namorado. Este, inclinado sobre a mesa e examinando as cartas, não viu a namorada chegar.
- O que essa vadia está fazendo aqui, gritou para o noivo.
Cláudio levantou os olhos assustado.
- O que aconteceu!
- Não se faça de desentendido, Cláudio, gritou, olhando para Julia que a encarava com ar de espanto.
- Você ficou maluca, querida!
- Maluca vou ficar agora!
Vânia avançou sobre Julia que saiu para o lado, assustada e sem entender o que estava acontecendo. Cláudio levantou-se e segurou no braço de Vânia.
- Calma, querida. O que está acontecendo com você?
- Você vai me trocar por essa vagabunda horrorosa?
- Que é isso, querida?
- Vagabunda horrorosa é você, sua vaca doida, gritou Julia, ofendida.
- Vaca é você, gritou Vânia, escapando do Cláudio e avançando sobre a mulher.
As duas se atracaram, puxando os cabelos uma da outra. Antonio, o namorado da Julia, que permanecera sentado confuso, levantou-se e partiu para cima das mulheres em luta. Gritou para Cláudio.
- Tira essa maluca de sua namorada, se não, vou dar-lhe uma sova.
- Cuidado com o que fala, provocou Cláudio.
- O que foi, ficou ofendido! Cuida de sua mulher que eu cuido da minha; - isso se você tiver competência, comentou, provocativamente.
Cláudio deu um saldo, esticou o braço e acertou um soco no queixo do Antonio. Este caiu sobre a cadeira quebrando-a. Levantou rapidamente, avançando sobre Cláudio.
Dois outros homens surgiram para apartar a briga e foram soqueteados pelos dois. Minutos depois todos os homens da sala estavam atracados uns com os outros, soqueteando-se e quebrando móveis. As mulheres gritavam para que os homens parassem, mas, ninguém ouvia ninguém. Mauricio olhava aquilo com ar divertido até que uma cadeira veio ao encontro de sua canela. Com a dor intensa, por um momento esqueceu que era o causador daquela tremenda confusão. Osvaldo não ouvira o que ele dissera para a garota, mas, tinha certeza de que era o causador de tudo aquilo.
Quando a policia chegou, uma meia dúzia de homens foram levados para as viaturas e levados para a delegacia. Mauricio viu Vânia caminhando pela sala cabisbaixa. Foi ao seu encontro, pegou sua mão e procurou consolá-la. Sua mão estava quente e suada. Mauricio sentiu seu corpo estremecer. Vânia delicadamente soltou sua mão e foi abraçar sua mãe, sem olha-lo.
Mauricio voltou para casa com a sensação de que sua chance de conquistar a garota havia aumentado. Seu amigo, Osvaldo,
estava silencioso; evitou comentar sobre a briga, sabendo que esse era um assunto que seu amigo deveria resolver.

O COTIDIANO DO POVOADO

O VILAREJO


Gosto de ir ao povoado de vez em quando. Pela estrada posso cruzar com um cavaleiro disposto a parar sob a sombra de uma árvore e prosear um pouco com a gente. Ele se debruça sobre o arreio e acaricia a crina bem aparada do pescoço do animal e vai contando histórias sem se preocupar com o tempo ou com as eras. Dali a gente pode ver a torre da igreja, caiada de branco recentemente, e além dela as colinas de Orizona. Quando atravesso as primeiras casas, vejo crianças e cachorros brincando pela rua, cumprimento as senhoras que passam com trouxas na cabeça e alcanço a primeira venda. Ali os homens se encontram para tomar um gole e limpar a garganta impregnada de poeira da estrada.
Hoje de manhã fui até a venda comprar querosene e encontrei o Juvêncio que me convidou para ir com ele cortar lenha. O Doutor Joaquim, empresário carvoeiro, o havia contratado para picar 100 metros cúbicos de madeira na fazenda Malacava, no vale do Tinhorão, e precisa de ajudante. Os lenhadores daqui trabalham para as carvoarias, principalmente. Madeira talhada também é vendida para compradores da cidade.
Ainda ontem estive no cerrado cortando lenha para abastecer nosso fogão e pensei comigo o quanto era agradável usar o machado, fazer calos nas mão enquanto a madeira gemia e tombava aos golpes cortantes. O cheiro caracteristico de cada árvore invadia minhas narinas e eu tentava adivinhar o nome e as qualidades de cada uma. Um velho vinhático já morto e bastante seco desafiava minha habilidade em picá-lo, embora não fosse uma madeira tão dura.

A LENHA

Descemos de carroça pela estrada mal feita do cerrado, contornando as pedras e troncos de árvores. Lá em embaixo podia ver o telhado de uma grande casa cercada de mangueiras e currais. Passamos por uma porteira de arame e começamos a ver montes de madeira amontoados na beira da estrada. Paramos junto ao rancho de palha usado pelos lenhadores para acamparem. Não tinha portas e toda a frente era aberta. No canto direito havia um fogão improvisado de pedra e barro; do outro lado, um giráu de paus roliços, que servia de mesa ou prateleira. Por todos os lados havia árvores tombadas e já secas, centenas delas. Perguntei ao Juvêncio quem tinha derrubado as árvores; respondeu que os empregados da fazendo vinham dois ou três meses antes e derrubavam as árvores e só depois é que a gente podia vir e picar os troncos em pedaços de um metro, partir os mais grossos em quatro partes, e deixá-los prontos para serem levados pelos caminhões. Fui até o tronco mais próximo que estava caído sobre outro já velho e apodrecido. Comecei a cortar pela parte mais fina. A árvore tinha, na base, uns cinquenta centímetros de diâmetro. O machado penetrava na madeira e tirava lascas cheirosas, enquanto o som corria pelo campo e ecoava no vale. Juvêncio era muito mais hábil que eu e, no fim da tarde, havia cortado mais que o dobro de lenha.
No início da noite, voltamos para o povoado, cansados e famintos. Deixei Juvêncio na venda do Osório e segui para casa. Meus braços e as palmas das mãos estavam doloridos. Desejava apenas tomar banho, comer e descansar.